Faz de conta que a vida,

lá fora,

aquela que é externa,

é apenas penumbra

e que se vislumbra,

somente por entre as lentes difusas,

sem valor porque desbotadas,

velhas e desfeitas... 
Faz de conta

que não aconteceu nada,

nunca,

nas manhãs de nevoeiro... 
Faz de conta

que os sentidos são vazios,

ocos de sentimento... 
Faz de conta

que fazemos de conta,

que somos gente feliz... 
Faz de conta...

Por que não? 
Hei-de abrir as asas e também fazer de conta,

porque sim...